Pensamentos ao vento

Cansado de derramar seu sangue em Metalúrgica, ele decide sair por aí. Aí ele viveu.

Mesmo longe, as lembranças de Metalúrgica não saiam do seu côco. A placa de um carro tinha atiçado seus pensamentos. Estava escrito METALÚRGICA-RS IBV 5987. O que um carro da cidade que ficou pra trás fazia alí, tão longe? Não quis saber, pero não conseguiu se esconder dos pensamentos.

Metalúrgica era fria, em todos os sentidos. A neblina escondia a amargura. A umidade mantinha peles afastadas. O ar condicionado condicionava. O caráter era condicionado. A noite era condicionada. Não haviam ônibus depois das onze. O caminhar precisava ser corajoso. A idéia de medo era constante. Os Metalurgicanos viviam para o trabalho. Só as lembranças ruins vinha a sua cabeça. As boas pareciam não ter a ver com Metalúrgica.

Numa noite, na pracinha de uma escola, um grupo de amigos tomava vinho. O vinho era quente. Alucinógino vinho da noite. Ele não quis sorver aquela paranóia. Mas assistiu-os naquele momento de transe e fuga. Mas quem queria fugir era exatamente ele. Porém não entrou no copo. Ficou quieto e cabisbaixo. O máximo que se entorpeceu foi com um cigarro de palha que ele mesmo tinha enrolado. O fumo era bom. Fumo era marca Diabo. Ele havia conseguido numa fantasia no mergulho literário em Satolep. Os comparsas alí, viajando entre damas da noite e noite sem damas. Alguns viam formigas coloridas enquanto outros riam com vontade. A noite foi se passando. Ele foi embora, deixando no ar a fumaça densa do desconforto.

Metalúrgica era uma mistura de oportunidade com trabalho ingrato. Quando se tinha pila não se tinha força. Força era o que faltava. Força.

O carro se foi, levando consigo aquela placa. Os pensamentos foram embora.